I want to live

In paradise

I want to live in the south

I want to live

In paradise

At the south of the earth 

tonight

Marylin, debías estar como una cabra...

Feliz Navidad

...smile If you want to sleep*

Ayer volví a casa de madrugada, llovía

estaba sola en mi lugar favorito a las 6 de la mañana

caminando erguida sobre la línea que divide 

la carretera en dos partes, antes me gustaba hacer un gran zig-zag

de una parte a otra, de acera derecha a izquierda

Pero ayer no, llovía

y me descalcé.

Mis pies descansaron bien, echaban humo como un par de planchas

caminé y pisé mil hojas mil ramas mil ríos de cosas que no quiero imaginar.

Pensé mucho y poco, las ventanas bailaban sobre mi

y no quería pensar

solo sentirme bien.

Después recibí un beso

y hoy he recibido otro.

Hoy es diferente, llueve

y me lo he tomado con calma

aunque...

este estado no suele durar mucho*

...Último texto, por Romperme*

ON AIR

ó

"Qué será de nosotras cuando hayamos muerto"

            Sobre el asfalto descansa casi inocente el cuerpo de una mujer a la que, aprovechando un fundido en negro, le habían robado el bolso (o el corazón, según se mire), aunque esa no sería la verdadera causa, de su muerte si es que alguna vez albergó un poco de vida en su trágico cuerpo; la parca tuvo que alcanzarla incluso antes de que pudiéramos llegar a reconstruir su memoria.

Primero llegaron los curiosos y luego los pervertidos; todos miraban, orbitando alrededor de la esfinge dorada, recorriendo con sus ojos los secretos de aquella especie de divinidad olvidada y semidesnuda. Por fin(!) aparecieron los famosos merodeadores, más oscuros y más insaciables, se arrastraban con precaución y desánimo, eran por eso más sigilosos y más oscuros que sus hermanos, los cazadores.

El último mono fue el poeta que existió al disparar su cálamo y apoyándolo en la parte inferior de su boca susurró: ...ya las lineas de sus manos dibujan hermosas corrientes de lava sobre el asfalto. Las sirenas no cantaban entonces, en aquel teatro, solo se percibían los trazos que empezaron a desmontar esta historia a coro:

En los ojos de una mujer pude oler el sabor del mar templado, como la sal abrasa el pulmón antes de caer sobre mi todas sus tormentas.

-Presentí que un buen vecino había llamado a la policia, él mismo se había sorprendido al verse ante el espejo, sintió un miedo atroz, y aquel sentimiento le invadió por completo, lo animó a bajar a la calle y jugar, jugar de alguna manera con aquel... "cadaver". Pero fue, al pronunciar esta palabra en voz baja y mirándose fijamente a los ojos en el cristal, cuando se descubrió su naturaleza y, a oscuras, junto al viejo ventanal, decidió llamar a su prima que, de hecho, era policía.

-En poco tiempo, a todos nos alcanzó la tragedia.

La culpa, la lujuria encarnizada del esclavo, revolvió las entrañas de cada hombre en la tierra y los obligó a vomitarse hasta que sus propias visceras se convirtieran en sus propias extrañas. Semejante espectaculo de mierda provocó al poeta; se conmovió de nuevo:

Tu cuerpo ha quemado galaxias enteras, creando nebulosas, campos magnetizados y millones de amapolas haciendo el amor con el viento arrastrando con ellas constelaciones...

Tu pelo dirige caminos de tierra mojada, arroyos desnudando una canción que nadie cantará cuando hayamos muerto.

Ciegos y miopes sin gafas. Troleros, malabraristas encantadores. Pero ningún artista, sin duda, cualquiera de ellos hubiera robado aquella esposa y como canibal, despedazándola, hubiera difundido sus saberes y, desde luego, todos los demás hubieran amado aquella canallada inocente. Pero no, está más que claro que ninguno, por ninguna razón, se apareció cual virgen super atrio aquella noche.

Cinco focos rojos iluminan ya la acera medio mojada medio vacía, una mano plantada en el suelo dirige su luz hacia el cielo y una estrella de humo va y se posa en la mano de la actriz, que prende fuego a una fotografía al lado de una alcantarilla, que humea y ese humo molesta al comisario que fumaba, que miraba a la prostituta que, simplemente, paseaba... Sigue haciendo un frío de muerte, la temperatura ha ido bajando pero de allí no se ha movido nadie, mejor, han venido algunos niños... con sus padres, que evitan las preguntas, y los niños piensan: "ojalá yo también pudiera quedarme ahí tirado todo el día" Aun no ha sonado ninguna campana, nadie ha pensado en comer, tampoco han follado nada.

Suena un movil, salta el contestador, y parece que la escena, finalmente.......................................................................................................... no avanza. Vaya.

Sin embargo, oh sorpresa, en un minuto (¿tan solo?) [¡cualquiera!] entre la llegada de los píos pero bárbaros que musitan junto al estanco, la rubia ha abierto un ojo y su pupila señala con crudeza hacia su propio estómago. Luego otro párpado, y otro más... sus lágrimas se han congelado en la comisura de unos abundantes labios rojos (por encima, amoratados por debajo), han quedado allí como perlas de oro y en sus mejillas se desmayan dos manchas, parecen dos nubes verdes que pintó hace años en una de esas tarjetas para el día del padre junto al resto de... Aquellos niños murieron, ella misma los ató,  los cubrió de su propia sangre, luego de fuego y, finalmente, de agua... sí, aquel día también se ahogó con ellos.

Ojalá, en algún momento, tan solo uno de los visitantes de esta casa absurda hubiese dado cuenta del lugar donde habitaba la llama. Nadie preguntó cual era su nombre o porqué se fue sin decir nada. Porqué estuvo ahi tanto tiempo, Porqué un pañuelo bailaba en su rodilla, Si vino en tren, y si Sus manos dibujaban corrientes... ah, ese poeta sigue dandole vueltas pero no advierte que su musa ya ha volado, Escribe solo porque recuerda. Si hubo alguien que le dijo Ella no te ama o si lo vió en una película, ni a ti ni a ninguno de los que ya no podían verla como antes le importaba, la recordaban a Ella y Ella lo olvidó al abrir un ojo, que ya no era su ojo, nadie era ya de nadie y las flores competían por el sol sin querer. 

Por romperme*   

La Révolution Surréaliste - André Breton

El mundo físico todavía está allí. Es el parapeto del yo el que mira y sobre el cual ha quedado un pez color ocre rojizo, un pez hecho de aire seco, de una coagulación de agua que refluye. 

Pero algo sucedió de golpe. 

Nació una aborrecencia quebradiza, con reflejos de frentes, gastados, y algo como un ombligo perfecto, pero vago y que tenía color de sangre aguada y por delante era una granada que derramaba también sangre mezclada con agua, que derramaba sangre cuyas líneas colgaban; y en esas líneas, círculos de senos trazados en la sangre del cerebro. 

Pero el aire era como un vacío aspirante en el cual ese busto de mujer venía en el temblor general, en las sacudidas de ese mundo vítreo, que giraba en añicos de frentes, y sacudía su vegetación de columnas, sus nidadas de huevos, sus nudos en espiras, sus montañas mentales, sus frontones estupefactos. Y, en los frontones de las columnas, soles habían quedado aprisionados al azar, soles sostenidos por chorros de aire como si fueran huevos, y mi frente separaba esas columnas, y el aire en copos y los espejos de soles y las espiras nacientes, hacia la línea preciosa de los senos, y el hueco del ombligo, y el vientre que faltaba. 

Pero todas las columnas pierden sus huevos, y en la ruptura de la línea de las columnas nacen huevos en ovarios, huevos en sexos invertidos. 

La montaña está muerta, el aire esta eternamente muerto. En esta ruptura decisiva de un mundo, todos los ruidos están aprisionados en el hielo; y el esfuerzo de mi frente se ha congelado. 

Pero bajo el hielo un ruido espantoso atravesado por capullos de fuego rodea el silencio del vientre desnudo y privado de hielo, y ascienden soles dados vuelta y que se miran, lunas negras, fuegos terrestres, trombas de leche. 

La fría agitación de las columnas divide en dos mi espíritu, y yo toco el sexo mío, el sexo de lo bajo de mi alma, que surge como un triángulo en llamas. 

Imagen: La Pasión de Eduardo Urbano Merino

Enlace: Knights of Cydonia. Concierto de Muse en Bcn 09*

...a la Musa De*

One

Two

MORE!

... una idiotez absurda te hace pensar que estás solo que, simplemente, el mundo te ha dejado aparte.

Y qué pasa cuando después de darte una hostia te plantan un beso, te cubren la boca de babas y la espalda de abrazos.

Qué hay de esos días en que apenas puedes caminar y tienes demasiado frío en las manos, pero alguien te presta un pañuelo sin decir nada, o te ayuda a subir al bus, y te desea que seas feliz todo el tiempo que quieras.

Y, entonces, si una sonrisa me cubre con una mantita y me dice que me tome unas vacaciones o que me tuerza un pie... me quitaré rápido la ropa y no quemaré todas mis cosas.






"Sans toi, les émotions d'aujourd hui ne seraient que la peau morte des émotions d'autrefois." Hipólito*

Muy al principio, escribí "el que no sabe bendecir aprende a maldecir". De dónde sacaría esa frase¿? No tengo ni idea, simplemente dibujé un mapa de europa, un móvil y esta frase justo debajo como una frontera. Tal vez era una advertencia, o un consejo.

Estos días dejé de pensar que era especial y el mundo se precipitó sobre mi cabeza, pesaba demasiado, era tan terrible, y además todo el mundo parecía sufrir conmigo. Pues bien, no hay nada -de momento- que me haya demostrado que hace un tiempo no existía ese dolor, es cuestión de dar o no dar importancia al día a día, se trata "de un leve pulsar" como decía Jorge Drexler... así estoy ahora, pulsando una cuerda de forma inconstante. A veces se me escapa, a veces toco otra distinta, pero sigo intentando ser yo.

He aprendido a no darme demasiada importancia, ni a mi ni a nada, ya que me he dado cuenta de que todo puede desaparecer (y por esta misiva podría incluso volver). ¿Para qué aferrarse entonces? Para qué volver a maltratar mi cuerpo para probar el límite? No necesito probar el límite, no lo hay, de hecho, ¿la muerte? tampoco me preocupa ya, prefiero ocuparme de la vida.

Punset me enseñó ayer que las decisiones más trascendentales las toma el inconsciente, no el de Freud (que era un poco siniestro y siempre me ha dado un poco de miedo pensar en ello); se refería a que la mayor parte de las decisiones las tomamos y ni siquiera sabemos porqué, pero siempre tenemos una bonita historia inventada por el consciente esperando a ser contada para justificarnos.

Pues ya está bien.

El inconsciente toma decisiones, que conforman nuestra personalidad (ya que tu vida es básicamente eso, decidir) y que a veces son las correctas, pero la mayor parte del tiempo nos equivocamos. 

De lo único que me arrepiento de mi pasado es no haber decidido más.

Pero lo que no te mata te hiere y, con otra cicatriz más, ahora toca cambiar mi vida -mi forma de decidir-, otra vez*

Musa..

 Hoy he visitado un cementerio por primera vez. ¿Porqué ahora? Simplemente porque no quería dar ya más rodeos y me he llevado dos sorpresas.

1- No me ha impresionado en absoluto (y la razón es que:)

2- Me he sentido entre iguales, y en paz.

Por un rato no he pensado en nada, he sentido, solo un momento, que:

Por una vez existe el cielo innecesario.
Nadie averigua acerca de mi corazón
ni de mi salud milagrosa y cordial,
porque es de noche, manantial de la noche,
viento de la noche, viento olvido,
porque es de noche entre silencio y uñas
y quedo desalmado como un reloj lento.

Húmeda oscuridad desgarradora,
oscuridad sin adivinaciones,
con solamente un grito que se quiebra a lo lejos,
y a lo lejos se cansa y me abandona.

Ella sabe qué palabras podrían decirse
cuando se extinguen todos los presagios
y el insomnio trae iras melancólicas
acerca del porvenir y otras angustias.

Pero no dice nada, no las suelta.
Entonces miro en lo oscuro llorando,
y me envuelvo otra vez en mi noche
como en una cortina pegajosa
que nadie nunca nadie nunca corre.

Por el aire invisible baja una luna dulce,
hasta el sueño por el aire invisible.
Estoy solo como con mi infancia de alertas,
con mis corrientes espejismos de Dios
y calles que me empujan inexplicablemente
hacia un remoto mar de miedos.

Estoy solo como una estatua destruida,
como un muelle sin olas, como una simple cosa
que no tuviera el hábito de la respiración
ni el deber del descanso ni otras muertes en cierne,
solo en la anegada cuenca del desamparo
junto a ausencias que nunca retroceden.
Naturalmente, ella
conoce qué palabras podrían decirse,
pero no dice nada,
pero no dice nada irremediable.

NOCTURNO - Mario Benedetti

Y yo lo suscribo esta noche,

leyendo en silencio,

como siempre,
porque al salir del cementerio
vuelvo a pensar
y ya no puedo dejar de hacerlo*

En blanco

En blanco

A la Musa de la casualidad*

Petición:

procura no meter 

la ropa sucia

en el cajón del pan.

Ilustración de Stephen Campbell

lil banaati al-afkaar. liljurria*

El caos

asusta.

Y un texto hacia atrás

siempre es una opinión

sesgada.

Porque engañamos

de forma autómatica

y a propósito.

Mi idea

en mi cabeza

no es

Mi texto

Y dudo

al clasificar

la idea

de entidad

clasificable.

Es que no existo?

No soy una

copia maleable?

No soy una?*

A mi Musa:

"Llegan apresurados y nunca dicen para qué

ni de donde proceden

y enseguida te piden dos mil francos

que casi siempre te han de devolver

o te quitan la toalla sin respeto

cuando te estás duchando

se ponen la colonia los polvos el masaje

la loción de tu novio o de tu hija

te arrastran a lugares espantosos o bellos

y ni siquiera piden tu opinión

y beben prodigiosamente se ponen a cantar

en cualquier parte

o arman la del gran dios en un bar miserable

y por motivos nimios

siempre siempre avasallan te compran un sombrero

o unas flores

y un día salen al golpe quiza hacia los infiernos

qué desastre.

Señora caballero muchachita asustada

militante de un partido ecologista:

si se tropieza usted con uno de esos

locos furiosos increíbles

no le deje escapar llévelo a casa

son tiernos como niños

a veces tienen frío quién sabe si es porque

les han pegado duro 

duermen poco se lavan todo el rato y son muy

besucosnes y mirones

pero cuidan los libros sacan todas las noches 

el cubo de basura a la escalera

y están solo pendientes de tener siempre

un cenicero al lado.

Tienen por fin el gran inconveniente:

se van más vuelven pronto

duran toda la vida.

Esos que le leyeron

pero no lo entendían

esos que siempre andaban

tomando apuntes mudos

más que desde hoy se creen

que fueron sus 

discípulos

y han de emplear su nombre

para reafirmarse

deberían saber

que además de maestro

y además de poeta

este hombre fue en

vida

un marginado auténtico

que odiaba los

rituales

y despreciaba los mitos

un solo erguido

entre la muchedumbre

de estupidez unánime

que ahora y sin su permiso

querrá

mitificarle".

Juan Luís Goytisolo - el mejor poeta que desconozco*

A las Musas del Raoui*

Cuenta, cuentacuentos,
cuenta una historia, una leyenda.
Háblanos de la gente de antaño,
de Loundja, la hija de la ogresa, y del hijo del sultán.

Comienza por "érase una vez",
ofrécenos sueños.
Comienza por "érase una vez".
Cada uno de nosotros tiene una historia en el fondo del corazón.

Cuenta, olvida que somos mayores.
Como si fuéramos niños,
queremos creer en todas las historias.
Háblanos del paraíso y del infierno,
del pájaro que jamás ha volado.
Danos el sentido de la vida.

Cuenta como te han contado,
sin añadir, sin quitar.
Ten cuidado, existe una memoria.
Cuenta, haz que olvidemos nuestra realidad.
Abandónanos en ese "érase una vez".

A Molly, Dolly cry, cry*

Había una vez una muñequita de cartón prensado que vivió hace mucho en el país del caramelo. A la muñequita le gustaba pasear por la calle donde siempre suena algo de The Who y beber nuevos bálsamos que la lleven a lugares tan remotos, en realidad, como la posibilidad de alcanzarlos.

A esta muñequita le encanta que le regalen violines y solos cerrados de violetas, porque nadie nunca le había regalado ninguna de las tres cosas... Le encantaría salir gritando por los campos una y otra vez la palabra esperpento ESPERPENTO, levantarse de un salto diciendo Here comes the sun! (y todo antes de enfrentarse al temido espejo...)

Un rano le dijo una vez que el miedo limita a las personas y hoy, por fin, ha derrotado a ambos: a la frase y a su mentor. 

La muñequita no tiene precio ni alma, pero siente tan adentro y calla, tanto... que uno nuna sabe de qué color elegirá su equipaje. La probre ha perdido ya el sentido común... "Siempre habrá algo", lo sabe, siempre hay algo, la llama nos persigue persigue pero a ella la consume hasta que alguna clase distinta de desierto se insinúa, fluye, y entonces es la muerte canta, canta...

Se va... La felicidad y la voz del silencio en aquel beso, el único que la apartó aquel día, que no la abandona nunca. 

El movimiento parece programado, qué tienes...

Piensa si fue ayer*
[4/7/2007]

Fotografía: Gary D. Tonhouse

A la Musa de Intereconomía

En los 5 primeros minutos del debate sobre la homosexualidad y cómo "tratarla" desde la infancia y la familia... he ido apuntando los objetos directos o calificativos que destacan de cada intervención. Vamos a ver...

1. Lujurioso.
2. Promiscuo.
3. Corrupción de menores.
4. Evaluación de conductas equivocadas.
5. Una cosa es ser homosexual y otra ser gay o lesbiana.
6. Denunciar al heterosexual.
7. No se quiere reconocer una patología, pero, por si acaso, diremos desvío, un algo.
8. Falta de feminización del feto.
9. Hijas y nietas de mujeres que consumieron hormonas en altas dosis.
10. Anatomía heterosexual.
11. Conducta deconstruíble.
12. Automatismo indefendible.
13. Sexo platónico.
14. Acabar con la mujer.
15. Dominación de la mujer.
16. Confusión total.
17. El enemigo contra la naturaleza.
18. Reconocer tu promiscuidad.
19. A la larga, confusión de identidad.

 


Y paro aquí porque he tenido suficiente con 19 parrafadas de intervenciones segurísimas y llenas de miedo al otro, es decir, miedo a cualquiera, miedo incluso hacia el heterosexual "gay friendly", un conceptito que se han sacado de la manga los comerciantes (de muchas cosas) para que nadie se quede atrás en esto del capitalismo. Vamos, para que no haya nadie que no les compre a ellos, porque los que no pueden comprar no le interesan a nadie.

 RESPUESTA DE V  
Al programa "Alguien tenía que decirlo"

(y supondremos que esos superratones son Intereconomía...)

Entonces, "diferente" empezó a significar peligroso.

Fotografía de Annie Leibovich

A la musa de un silencio...

...y de una noche. Esta.*

A la musa de la simplicidad*

ليش نتعارك؟

Leysh nata'arak?

Esta es probablemente mi canción favorita de Natacha Atlas, habla del conflicto palestino-israelí y dice a ambos que vuelvan al amor, a la hermandad de una larga historia en común, porque el amor a la patria sin paz no es amor. La guerra la hacen los que de ella sacan beneficio y aquellos que mueren nunca merecen morir por ninguna causa, una causa por la que morir no construye futuro, no es posible ni vale la pena considerarla como causa. No se puede morir en paz, hay que luchar para vivir y llegar al final desaprendiendo lo feliz que puede ser uno dejando de ser un poco menos ignorante. Porque la ignorancia engendra dolor y, a veces, el dolor se expresa mediante la violencia hacia lo que se teme. El temor no es más irracional que el amor, se puede conocer mucho y temer aun más lo que se desconoce o conocer poco y no temer en absoluto, ni por uno mismo ni por el otro. Es curioso el miedo al contagio, cuándo aprenderemos a aprender de nuevo, a dejar de medir la distancia que nos separa o nos une, y cuándo dejaremos de tolerar y de obligarnos a respetar al otro simplemente porque asi lo manda una ley.

En Amor no hay leyes, solo pasión, odio, indiferencia, y millones de sensaciones que seguramente soy incapaz de describir o demasiado cobarde para imponerlas como supremas bendiciones por encima de otras que aun desconozco.

Yo solo digo que las leyes rigen las relaciones económicas y que más allá de las palabras está la realidad, lo que sucede en el cerebro de cada uno es mucho más importante que un trozo de tela triste.

A la musa de la máquina que hoy se ha tragado mis 0'65€

Este año parece que todo el mundo tiene ganas de empezar las clases en la universidad. ¿Por qué? Porque tenemos ganas de aprender, por ver a la gente que en verano hemos dejado de ver, por estar ocupados... ¿Es la universidad un espejismo? ¿O un oasis? ...o las dos cosas al mismo tiempo?


En la universidad de Alicante, puedes pasearte con la cartera en la mano de aquí para allá sin pensar que nadie va a venir y te la va a arrebatar de las manos de un golpe. Este año, de momento, no hay ninguna pareja de lesbianas "visibles" y, en cambio, sigue habiendo: fascistas, racistas, extremistas, despreocupados, pacifistas, gente gris, gente frustrada con los horarios incompatibles, gente rica, gente afortunada, gente con beca, antibolonia,... me parece que ha desaparecido uno de los diccionarios de árabe de Cortés y ayer tuve que advertir al señor bibliotecario que hay un libro que los profesores se van pasando de unos a otros y nunca está disponible para los alumnos.

Tampoco he visto campañas, mítines, debates, conferencias... pero es que el lunes empieza el curso y me parece que este año voy a ir por mi cuenta en cosas que, el año pasado, me llevaron por derroteros que no quiero seguir.

Voy a seguir defendiendo que el conocimiento DEBE ser accesible para todos, voy a seguir demandando una serie de trabas (administrativas, económicas, sociales...) que veo y no me gustan. No voy a hablar de justicia, de política, de partidos, ni de conciencias, solo de sentimientos y de mi forma de ver la vida que fluye conmigo. Si el año pasado pude contribuir de alguna manera a despertar el apetito de la gente me alegro muchísimo pero a partir de ahora, quiero pensar que mi contribución es solo mía, que doy lo que quiero dar de mí misma.

No tengo ambición política, nunca la he tenido ni creo que la tenga, no creo ya en casi nada de lo que me enseñaron que debía creer, poca gente me ha marcado de verdad y solo algunas ideas las he asumido.
Ahora me estoy imaginando por dentro y me gusta creer en la gente. Pienso que las cosas se pueden cambiar, que están cambiando y que, de hecho, cambian.

No quiero trascender.
Solo no dejar de amar todo lo que me parece bello.

Lo bonito es lo/la que me sorprende cada día. Una vez, la única profesora de filosofía que he tenido dijo: "si la vida deja de sorprenderte es que has dejado de vivir".
Vviré feliz porque las cosas cambian y, de hecho, lo están haciendo*

FELIZ AÑO NUEVO